Elle a gardé son rire d’éternelle jeune fille. Sous ses yeux pétillants, il vient d’éclater dans un sourire malicieux. Dévalant en cascade la pente de ses souvenirs, pour inonder toute la pièce d’harmoniques surnaturelles. À la veille de ses 80 ans, Marielle Nordmann paraît moitié moins. On aimerait lui demander son secret sans être trop abrupt. On cherche la bonne tournure. Inutile. Elle nous a devancé. «Vous vouliez me parler de mon âge, non? N’ayez pas de crainte: je le clame partout. Quand on en arrive là sans avoir trop d’enquiquinements, c’est extraordinaire. Alors pourquoi le cacher? D’autant que ; plus on avance, plus on se rend compte qu’on est identique à ce qu’on était en sortant de l’enfance. Et que cette chose qui brûle à l’intérieur de nous semble devoir brûler pour l’éternité.»

Cette chose, il ne lui faudra pas plus de cinq minutes pour la nommer. Ce n’est ni la harpe. Ni la musique. Ni la passion. «C’est l’Amour. Vous allez dire que ça fait tarte, mais tant pis. Moi je ne